Tus ojos me miran, Anathema
Tu piel de conejo se hace bella
¿Dónde será que mira?
¿Dónde será que llora?
¿Dónde será que brilla, Anathema?
Dejó su ancia en blanco en la mañana cuando pierde el sol
Corré,
corré,
corré,
corré Ya no encargas mis pedales que te digan lo
Como tu piel de conejo se hace blanca
en la mañana cuando quiere salir el sol