Wenn das Schreien wilder Gänse durch die Sommernacht
meinen Traum zerreißt und ich lieg noch wach,
wenn der Tagmond am Himmel die Sonne streift
und auf dem Ast vorm Fenster aufgereiht,
selbst die Raben frieren,
beim Geschwafel über Coolness und Verantwortung
auf allen Kanälen, jedem Podium,
wo man den Vorteil preist und die Solidarität,
wenn die Fahnen knallen, wo kein Lufthauch geht,
werde ich desertieren.
Schmeiß die Gitarre ins Auto,
dreh die Fenster runter, um den Fahrtwind nachzuspüren,
da ist nichts, was ich verliere,
in die Dämmerung hinein
und wenn die Sonne morgen steigt,
liegt die Grenze hinter mir.
Ich steh neben Piet vom Super-U
und erneuer meinen Schwur mit einem Schluck hinüber zur Champagne.
Ich ruhe mich aus am Fuß des Mont Ventoux
für meine Tingeltangeltour von der Provence in die Bretagne.
Ich spiel die Straßen von Grasse bis Saint-Marie,
die Hafenpromenaden und den Place de la Comédie.
Trink den schweren Roten und Kälbchen,
Käse zum Dessert, schlaf im Wagen,
wenn der Mond scheint, lieg ich draußen am Meer.
Ich bin desertiert,
die Gitarre im Auto und die Fenster unten,
riech ich, wie das Wetter weht,
da ist nichts, was ich verliere,
in die Dämmerung hinein
und wenn die Sonne morgen steigt,
liegt die Grenze weit hinter mir.
An meinem Off-Day im Katarer Land
schick ich an Mary einen Brief,
Lederstiefel to the one I love.
Fahre weiter über den Atlantikstrand,
lieg in den Dünen von Contis,
sitz in der Bar am Hafen von Roskorn.
Schreibe ein, zwei Verse zwischen Muscheln und Bier,
nehm die Fähre um drei, setze über nach Roslade.
Spiel meinen letzten Gig in Jusis-Pub-Band,
ab mit Marys T-Shirt.


Schick, nehm die Coast-Road und hau ab.
Ich bin desertiert,
die Gitarre im Auto und die Fenster unten,
riech ich, wie das Wetter weht,
da ist nichts, was ich verliere,
in die Dämmerung hinein
und wenn die Sonne morgen steigt,
liegt auch diese Grenze hinter mir.
Ich bin desertiert, die Gitarre im Auto und die Fenster unten,
liegt auch diese Grenze hinter mir.