La musique du ventilateur tourne encore dans nos cœurs
et nos corps se répondent,
noyés
dans la chaleur.
À l'autre bout du monde,
des frissons d'équateur,
dans cette lumière blonde,
mes mains dans
tes cheveux,
comme le vent dans les lianes,
redescendent peu à peu sur tes dessins de
femmes jusqu'au secret noyé
de silence et de pluie,
les ailes de déployer
comme un oiseau s'enfuit.
La
musique du ventilateur tourne encore
dans nos cœurs et nos yeux se racontent
des histoires de voleurs qui n'ont ni peur ni honte
d'être les inventeurs de ce plaisir qui monte.
Mes mains sur ton visage ne retiennent
qu'à moitié la violence de l'orage,
par désir,
par pitié,
je veux le bleu du ciel
avant de m'effondrer,
brûlé par le soleil,
comme un oiseau cinglé.
La
musique du ventilateur tourne encore dans nos cœurs
et nos corps se délivrent,
perdus
dans la tièdeur de nos rêves qui survivent aux
instants de douleur que je voudrais revivre.
Mes mains dans tes cheveux,
comme le vent dans les lianes,
descendront peu à peu sur tes
dessins de femmes jusqu'au secret noyé
de silence et de pluie,
les ailes de déployer
comme un oiseau s'enfuit.
Mes mains sur ton
visage retiendront à moitié la violence de l'orage,
par désir,
par pitié,
j'aurai le bleu du ciel avant de m'effondrer,
brûlé par le soleil,
comme un oiseau cinglé.
La musique du ventilateur tourne encore
dans nos cœurs et nos corps se répondent,
noyés
dans la chaleur.
À l'autre bout du monde,
des filles sont d'Équateur,
dans cette lumière blonde.