Es war der erste Ausflug unserer Klasse und natürlich war es im Mai.
Ich saß hinten im Bus mit den anderen und mit zitternden Händen.
Du und die Mädchen weiter vorne, ihr spielte Mikado.
Kurz vor dem Walsroder Dreieck sah ich, wie du dich umdrehtest
und dein Gesicht durch den Gesang der anderen hindurch fragen,
ob ich mitspielen will.
Da bremste der Busfahrer und klaute uns 20 Jahre.
Das Reh rumpelte in den Wald und für mich begannen die harten Jahre
zwischen Rummenigge und Depardieu.
Ich wurde Herbstmeister, dann aber durchgereicht.
Bis nach dem ersten Gastspiel in der Einrichtung du plötzlich auf meiner Treppe saßt.
Wir gingen rein, tranken und du schenktest mir die Stickerei mit den Spaniel-Welpen.
Ich lachte darüber wie Bob Dylan auf Bringin' It All Back Home.
Bis dann das Nachbarhaus brannte.
Da gingen wir zu dir.
In der grünen Küche aßen wir unser Huhn und tranken Wein.
Die Lieder aus dem Radio handelten von uns.
The Drugs Don't Work, weißt du noch?
Wir tranken aber auch noch die Martini-Flasche leer und flogen dann zusammen durch die Nacht.
Am nächsten Morgen spielte ich dir in der Küche an Jan vor.
Mit dem Radio sangen wir Top-Hits, Classic-Hits, bis du los musstest.
Ich versorgte die Katzen und du bliebst lange weg.
Geld holen, sagtest du.
Das war auch schon wieder ein paar Jahre her.
Hast du eigentlich gemerkt, dass ich gar nicht mehr zitter?
Ja, und ich höre auch noch auf, den Frühling zu bemäkeln,
wenn du mir versprichst, endlich die Mikado-Stäbchen wegzuwerfen.
Das bringt doch nichts.
Es ist unsere gemeinsame Reise jetzt.
Und die fängt erst an.
Es ist unsere gemeinsame Reise jetzt.
Und die fängt erst an.