Elle a des stris sur son chapeau, la vieille, Elle se fait croire que c'est l'été,
Au soleil on s'en rassurait, Il paraît que la dame a la faux,
C'est l'hiver qu'elle fait son boulot, C'est pas qu'elle tienne tant à la vie,
Mais les vieilles ça démanie, Ça aime son fauteuil et son lit,
Même si le monde s'arrête ici.
Elle a la tête comme un placard, la vieille, Et des souvenirs bien rangés,
Comme ses bras s'étaient dorayés, Son premier carnet de balles,
Du temps où la valse s'était mâle, Un petit morceau de voile blanc,
Du temps où l'on se mariait enfant, De son peu héros, une croix de guerre,
De l'avant-dernière, dernière guerre.
Elle a des stris sur son chapeau, la vieille, Elle se fait croire que c'est l'été,
Elle ne fait plus partie du temps, Elle a cent ans, elle a mille ans,
Elle est pliée, elle est froissée, Comme un journal du temps passé.
Elle a sa famille en photo, la vieille, Sur le buffet, ils sont en vent,
Et sa souris de toutes ses dents,
Y'a les petits-enfants, des enfants, Et les enfants, des petits-enfants,
Y'a ceux qui viendraient bien des fois, Mais qui n'ont pas d'auto pour ça,
Ceux qui ont pas le temps, qui habitent pas là,
Puis y'a les autres, qui n'y pensent pas.
Elle a des stris sur son chapeau, la vieille, Elle veut se faire croire que c'est l'été,
Elle a des stris sur son chapeau, la vieille, Elle se fait croire que c'est l'été.
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