Trois ans déjà que je vis en reclus
Pourquoi tout ça ? Je crois qu'écrire me tue
Nul ne se fait autant de mal pour rien
Nul ne se tait et se terre comme un chien
Jamais ne sort, mais rien ne sort
Malgré tous mes efforts
Nul, un cœur vert lamentable, un balzac ridicule
Nul, un saline germinable, enfermé dans sa bulle
Trois ans déjà que mon livre est paru
N'étais-je que ça ?
Trois cents pages et rien de plus
Nulle littérature, pas de forme ni de fond
Nul que des ratures, pas de forme ni de fond
Des idées à la con
Quoi que j'écrive, que je décrive
Malgré mes tentatives
Nul, toutes ces perles que j'enfile
Toutes ces mouches que j'encule
Nul, nul, mes phrases qui se défilent
Tous ces mots qui s'annulent
Nul, nul, un camus misérable, un sartre minuscule
Nul, nul
Tout cet abominable perdu dans ces virgules
Pourtant moi je rêvais
D'Espasso Semingüel
Oui, je croyais en sa servantesse au zola
Pas du roman de gare
Cartland ou Guy Descartes
Qu'il est loin la Nobel au fond de la poubelle
Trois ans déjà
Amour je n'ai rien vu
D'Hiroshima
Du race à moi je n'en puis plus
Nul
Nul
Quoi que je fasse
Toujours j'efface
Nul
Un camus misérable, un sartre minuscule
Nul
Nul
Un buste abominable perdu dans ces virgules
Nul
Nul
Nul
Nul
Nul
Nul
Nul
Nul
Nul
Nul
Nul
Nul
Nul
Nul
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