Où en est la maison dans laquelle je pourrais enfin vivre ?
Où en est cette prison que j'ai mis longtemps à reconstruire ?
Où en sont les saisons pendant lesquelles
j'ai quatre fois pris mon pied ?
À l'affût chaque seconde d'une émotion rare à contempler
dans ma nouvelle maison,
où est passée ma raison ?
C'est quand j'ai perdu les saisons,
pied du mur de ma maison ?
Où est passée ma raison ?
C'est quand j'ai perdu les saisons,
pied du mur de ma maison ?
Un jardin sans secret,
un endroit tranquille à traverser,
orné d'un puits sans fond où même James Bond n'aurait pas sauté.
Où en est ma maison ?
Les pavés gris,
luisants,
n'auront de cesse de caresser mes pieds.
Les baskets dans la main des abeilles viendront,
forme enlacées,
dans ma nouvelle maison.
Où est partie ma raison ?
C'est quand,
égaré sans fagnot,
entre les briques de ma maison ?
Où est partie ma raison ?
C'est quand
j'ai perdu les saisons,
pied du mur de ma maison ?
Où est partie ma raison ?
C'est quand,
égaré sans fagnot,
entre les
briques de ma maison ?
Où est partie ma raison ?
C'est quand j'ai perdu les saisons,
pied du mur de ma maison ?
Où en est ma maison ?
Où en sont les saisons ?
Que devient ma raison ?
Et pourquoi pas d'hito ?
Où en est ma maison ?
Où en sont les saisons ?